Philosophie de l'absurde

Eres mi Hiroshima y Nagasaki, la calada inoportuna de una “femme fatale” rechazándome mientras me bato en retirada, mi Mata Hari clandestina. Eres la estela de esa pluma tan cara que los Reyes Magos nunca me enviaron por Navidad, la sonrisa malévola del criminal inocente ante un jurado.

- Por favor, no lo hagas.
- El ayer no existe, Luis. No existe.

Apuntó a mi ventrículo izquierdo con su revólver y apretó el gatillo. El disparo salpicó de lágrimas la pared. La vi esfumarse para siempre; sin rencor, sin duda. Desde entonces, me precipito al vacío cada vez que recuerdo el olor de ese ayer que no existe, no existe, no existe…